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    水榭中央的紫檀木案台前，清水顺着桌沿往下滴。

    外头的日头从正中偏向西侧，石柱的影子在发烫的青石板上拉的很长。

    什刹海的水域，听不见一丝风声，连岸边柳树上的知了都不叫了。

    水榭内外，五百名国子监监生和落榜士子，依然维持着双膝着地的姿势。

    所有人只能听到一个苍老的声音在来回游荡。

    “问渠那得清如许，为有源头活水来……问渠那得清如许，为有源头活水来……”

    孔宗运就站在案台前，拐杖早就不知道滚到了哪个角落。

    他一动不动的盯着宣纸上的十个字，嘴里机械的重复着。

    声音从洪亮，逐渐变成了干涩的嘶哑。他眼底熬出了红血丝，整个人都没了精气神。

    这十个字里藏着的东西太庞大，太恐怖。

    大乾百年沿袭的六朝遗风，讲究的是辞藻的华丽与规整。

    但这十字，却跳脱了所有的文字壳子，直接扯开了宇宙与万物演化的底层逻辑。

    这是一种大乾文坛从未触及过的高绝。

    孔宗运身子一晃，扑向案台，右手因为颤抖，袖袍扫倒了旁边的铜水盂。

    他没去管淌出来的水，一把抓起案头的狼毫笔，笔尖在残墨里狠狠一按，拖过一张澄心堂纸。

    他必须用大乾的传统经义，把这源头活水里的天道解构出来。

    “天地之气，聚散不常……”孔宗运咬着牙，手腕抖的厉害。

    笔锋在纸上落下。

    两秒。

    只写了八个字，孔宗运的手腕就硬生生僵在了半空，再也落不下去。

    这八个字落在纸面上，干瘪、苍白，根本解释不了许清欢那十个字里的浩瀚。

    用大乾这套陈腐的经义去解这首诗，就是对道的亵渎。

    吧嗒，狼毫笔从指缝间滑落，在紫檀木上滚落半圈。

    孔宗运双手抠住那张写了八个字的宣纸边缘。

    呲啦——

    突兀的裂帛声在水榭里响起，孔宗运双手往外一扯，硬生生将宣纸撕成了两半。

    紧接着是四瓣、八瓣，他把大乾传统的皮囊撕的粉碎，任由纸屑从指缝里漏出来，散落在发烫的脚下。

    一旁的顾宗明双手捂在胸前装着陋室铭的铁盒上，看着孔宗运脚下的碎纸，胡须抖了抖，终究没说出一个字。

    他懂孔宗运的心。

    孔宗运转过身，他推开上前想搀扶的书童，拖着沉重的步子，绕过案台。

    他停在许清欢正前方两尺处。

    老人双手在胸前合拢，袖口垂落，他将双手平稳的举过头顶，随后，脊背向下压去。

    没有名儒的架子，也没有国子监大祭酒的傲气，更没有孔家后人的压迫，他恭顺的弯下腰，鞠了一个九十度的躬。

    一个守规矩的长揖。

    “老朽，谢郡主赐诗。”

    孔宗运的头颅深埋在双臂之间，在这个天下读书人瞩目的论道场上，他没有长篇大论的拆解诗句，也没有卖弄任何文理。

    他将所有的震撼与不解，全部封存在了这个长揖里。

    许清欢站在原地，日头照在她长衫上，投下一道暗影。

    这一拜，她受的心安理得。

    她微微颔首，没有去拽什么玄之又玄的学术词汇。

    真正的刀子，捅进去就够了，不需要再拔出来解释为什么会流血。
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